cuatro noches

Estoy llegando al final, ya queda poco para el descanso..., y este año lo necesito, realmente lo necesito. Necesito desconectar, bajarme de esta noria, ahora arriba, ahora abajo, ahora si, ahora no, ahora, ahora, ahora pensando en ayer, ¿ que pensaré mañana...?, necesito romper la rutina de noches, noches y noches..., con sus días de poco sueño, días de calma chicha he historias sin fundamento. ¡¡Estoy cansado!!, como diría Sabina: cuatro noches quedan y quinientos días (más o menos debía ser así), a las noches ya les veo el fin, ¿ a los días ... ? los días, no tendrán fin hasta escuchar un "SIN MAS...". Playa, sol, lectura y no pensar..., cuatro noches eternas, pero ya, ya les veo el final.

AUTORRETRATO

El grito, Edvard Munch


Es un grito sobre el sentido de la existencia. Ante la angustia existencial hay dos soluciones. Olvidar las preguntas que no tienen respuesta, y huir. Es la postura adoptada por los dos paseantes que siguen las líneas rectas hacia la inexistencia del punto de huida. O bien dudar de la propia existencia. Esta última es la que adopta el “gritador”.

ya no sueño más...

¡Adios! (Alfonsina Storni)

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán!
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
?de llagas infectas? ¡cúbrete de mal!...
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más...

SEIS MESES - (Poema de Amado Nervo)

¡Seis meses ya de muerta! Y en vano he pretendido
un beso, una palabra, un hálito, un sonido...
y, a pesar de mi fe, cada día evidencio
que detrás de la tumba ya no hay más que silencio...

Si yo me hubiese muerto, ¡qué mar, qué cataclismos,
qué vértices, qué nieblas, qué cimas ni qué abismos
burlaran mi deseo febril y omnipotente
de venir por las noches a besarte en la frente,
de bajar con la luz de un astro zahorí,
a decirte al oído: No te olvides de mí.

Y tú, que me querías tal vez más que te amé,
callas inexorable, de suerte que no sé
sino dudar de todo, el alma, del destino,
¡y ponerme a llorar en medio del camino!
Pues con desolación infinita evidencio
que detrás de la tumba ya no hay más que silencio...

TESTAMENTO

Hoy he sido participe de la lectura de un testamento, tan surrealista como irreal, pero en definitiva un testamento. Que es un testamento?, un testamento no deja de ser las instrucciones que deja una persona para que se realice algo después de su muerte, ya sea un reparto de bienes o de directrices..., pues eso, hoy he sido participe de la lectura de uno de estos, con la única diferencia de que la persona que lo ha escrito quiere jugar a que esta muerta, estando viva sin saber que hace mucho que murió..., este testamento en si no es un reparto de bienes, mas bien es un reparto de sandeces y reproches sin sentido que denotan la insensibilidad del muerto, en este caso la muerta. Sí , contiene directrices, unas directrices que no creo ya necesarias si realmente pretende ser la muerta. En definitiva una muestra mas de lo ruin y grotesco que se puede llegar a ser en la vida.

SI INTENTAS DARLE VIDA A UN MUERTO LO ÚNICO QUE PUEDES CREAR ES UN MONSTRUO...,

DIAS PARA RECORDAR...

La creacion es una forma de terapia,

a veces me pregunto cómo hacen todos

los que no escriben o pintan

para escapar de la melancolía,

que es inherente al recuerdo.

todos estamos en el punto de mira...

R.I.P RECUERDOS Y PENSAMIENTOS

R.I.P, recuerdos y pensamientos..., esta frase que he leído en el blog de una amiga, me ha puesto a pensar. Es lo que tiene el pensamiento, que es libre, a veces lo queremos dominar, queremos marcar la pauta de lo que pensar, tarea difícil sino imposible, a la que puede se nos desborda y se escapa ..., se nos va la cabeza, son esos momentos en que estamos ensimismados, embutidos dentro de nosotros mismos, como alucinados, estamos pensando, sí..., pero nosotros no dominamos el pensamiento, nuestro pensamiento nos domina y a veces hasta nos "acojona", en ese instante, justo en ese instante es cuando reaccionamos y volvemos a moldear lo que pensamos, ya nos dejamos influir por las creencias, por las enseñanzas, por la familia, etc, etc, etc..., en resumen, intentamos pensar lo que es de ley pensar, pero eso..., lo intentamos, porque a la que puede el pensamiento se nos vuelve a escapar. Recuerdos y pensamientos, dos palabras en una misma frase, dos palabras que parecen lo mismo pero que son exageradamente distintas. El recuerdo nunca sera libre ,el recuerdo ya nace de un hecho ocurrido, el recuerdo nunca es espontáneo , el pensamiento sí, el recuerdo es moldeable, con el paso del tiempo lo modificamos a nuestro antojo lo hacemos más o menos agradable, lo adaptamos a nuestras creencias , a nuestras enseñanzas, etc, etc, etc..., en resumen, lo magnificamos, un buen recuerdo deja de ser tan bueno a la que llega otro que lo sustituye, lo mismo que uno malo, un amor recordado puede llegar incluso a ser mayor que el vivido en su momento, el recuerdo es lo que creamos a partir de un hecho ocurrido y que con el tiempo transformamos perdiendo la esencia propia del hecho.

Los recuerdos escriben la historia , mientras que los pensamientos la van creando.

Intentemos crear historia poniéndole las menos trabas posibles a nuestro pensamiento...

... Y NO SE ME OCURRE NADA

A veces

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Noches hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.